Me gusta la lluvia. Me gusta el olor de la calle mojada. Cerrar los ojos, dejarme llevar por el sonido de las gotas, pisar el césped descalzo, hablar contigo, conmigo... Y pensar.
Pensar que todo salvo la muerte tiene solución, que la capa de mierda que cubre este mundo mecanizado desaparece, aunque solo sean unos minutos. Porque todos somos iguales bajo la lluvia: fríos y mojados. Supongo que por eso corremos a resguardarnos, no podemos soportar la idea de ser iguales a los demás, pero tampoco queremos ser distintos.
A ver si con el agua se va a desvanecer tambien esa careta que he tardado tanto en confeccionar. ¿Le ocurrirá lo mismo a los demás? No lo se, pero por si acaso me voy a estudiar a casita, no sea que me constipe.
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